Los que viven por sus manos
Jorge Manrique
Nosotros.
La carne de cañón de luz, las espaldas
iluminadas en mitad de la niebla y la noche,
nuestras espaldas con el peso de tanto años
de dolor, esta carne que enfocan,
nosotros, los perseguidos, los que muerden
este pan negro de las decepciones
los que respiran en la palabra encendida
en la montaña de verbos muertos,
en la sílaba negra que se pierde del rebaño.
Nosotros celebrando la vida sin caminos,
Viviendo con cadáveres en la mochila
que cantan con nosotros,
dando las palabras que vienen de tan lejos
pero no están cansadas.
Nosotros
respirando en cada soplido o vendaval
que asusta a la ceniza en el hombro.
Nosotros,
los que ofrecen el costado
al filoso punzón de la vida vendida,
nosotros, los que en la ciudad del odio
entregan su corazón pero no se callan,
los que a la piedad desenmascaran
como enemiga, nosotros,
que engastamos el odio en palabras
como artesanos que trabajan la ira.
Nosotros.
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